地，一寸一寸地切开车库的黑。周明远靠在墙边，肺还在炸，喉咙里全是铁锈味。他没动，也不敢大口喘，只是把下巴压低，盯着那道光来回滑动的轨迹。 三秒一次，规律得不像巡逻。 他知道这不对劲。逃出来的人不该这么安静。通风管道爬了三十米，膝盖磨破，肋骨像是被谁拿锤子敲裂了缝，但他还是出来了。可外面没人接应，没信号弹，没远程干扰——什么都没有。只有车灯，像在画圈，等着他露头。 他低头看自己。 冲锋衣前襟撕了一大片，左臂的疤裂开了口子，血顺着小臂往下滴，在水泥地上积了个小红点。内袋空了。比价表没了，钢笔也没了。那些他一直揣着的东西，现在全丢了。他没去摸，因为知道摸也没用。就像三年前签完合同发现发票少开二十万，回头找已经来不及了。有些东西掉了，就是掉了。...

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