腊月二十三，灶王爷上天那天，我师父死了。死前他只说了一个字：“走。”我埋了他，也埋了那把刚赊来的砍柴刀。刀背上“王记”二字，像两块永远好不了的疤。三年后，我在扬州码头扛麻袋。一个铜板一袋，我数了三年。直到仁义帮的人找到我师姐——她的手筋被挑断，在画舫弹琴，五个铜板一曲。那夜，我挖出那把锈刀。雨很大，刀很钝。我杀了七个人，虎口裂开时忽然明白：原来刀从未锈，锈的是这个江湖。后来清兵入关，江湖绝迹。我改名陆浮，师姐改琴为医，我们逃到乡下种地。刀还是那把刀，只是不再杀人——它切菜、剁草、修篱笆，偶尔在月夜泛出冷光。再后来，我病重。师姐问：“刀呢？”我说：“埋了。”“埋哪儿？”“埋在我活过的每一天里。”——这是一个关于“活着”的故事。不是侠客的活着，是普通人的活着；不是快意恩仇的活着，是扛麻袋、吃馊饭、在雨夜磨一把锈刀的活着。江湖会沉，朝代会更，但只要还有人握着点什么不肯松手……刀就活着